Não sou artista, e nem almejo ser um, mas tenho esse blog e alguns rascunhos de gaveta, e quando se acostuma a rabiscar esses nonadas da vida, quando se perde a indigna inspiração-se é que ela existe-me sinto meio perdido, como diria meu pai um "martelo sem cabo", mas me senti mais aliviado quando li isso aqui.

O martírio do artista.

Arte ingrata! E conquanto, em desalento,
A órbita elipsoidal dos olhos lhe arda,
Busca exteriorizar o pensamento
Que em suas fronetais células guarda!

Tarda-lhe a Idéia! A inspiração lhe tarda!
E ei-lo a tremer, rasga o papel, violento,
Como o soldado que rasgou a farda
No desespero do último momento!

Tenta chorar e os olhos sente enxutos!...
E como o paralítico que, á mingua
Da própria voz e na que ardente o lavra

Febre de em vão falar, com os dedos brutos
Para falar, puxa e repuxa a língua,
E não lhe vem á boca uma palavra!

Augusto dos Anjos (Eu)